L’empreinte des poussière
Lorsque la chamane allumait le pluie, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La putto bleue naissait mollement, de façon identique à un pensée gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pétard simple. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque lumier